La voz de generaciones muertas impulsa
que entorno a mi los vientos se desaten.
La voz suena lo mismo que esos
pájaros,
pero cuando pasamos por ahí
¿qué mano compasiva va a salvarnos?
De la tumba dónde están Kingston y
Ballantine. Cooper de los
bosques pegado a la sonora chimenea.
Como cuando los febriles enfermos
nos agolpábamos con quimeras
en aquella notable ciudad de los
muertos.
-
Canta más claro Musa, o calla.
Sé sincera o no cantes.
En extraño silencio están los árboles
y mis latidos se hacen densos.
-Flotan hacia mi sonidos tenues-
Como el que habiendo errado la
noche entera llega al fin a la alborada.
No hay comentarios:
Publicar un comentario